Croquante

Faut dire qu'on était entrain de bouffer des sucettes à la framboise, presque nu dans mon lit, nos bouquins respectifs à la main, et de la musique classique dans l'air. Les fenêtres étaient entrouvertes, et dehors, les nuages se dessinaient comme de jolis amas de coton, gonflant au soleil, le bleu transparent rendait le ciel transpirant et joueur. Comme nous, collant d'excitation, dégeulant nos rires joyeux, nos sourires capricieux. (...) Ce n'est pas vide, pourtant cela devrait l'être, mais c'est rempli, plein, à ras bord. (...)

La fissure de l'énergie contre la fumée du bonheur, illusoire et infime suspension du temps, absrbé par la souillure d'la mélancolie, le jus crade des mots banals qui s'faufilent dans nos pores, nous purgent d'idées blanches, celles qui s'consument à la vitesse d'un joint d'belle nuit d'été. Faut défaire les idées reçues, étrange expression, écrire l'histoire de cette pute turque, maison close et pourriture vaginal précoce, l'histoire de cette femme londonienne, de sa force à être différente, à aimer les hommes comme peu le font, le sexe sous sa meilleure lumière, les jours et les nuits en brume et paillettes de sourires, en fantasmagorie de mouvement, de croyance camé d'jeunesse. L'histoire de ce guitariste en tourné toute l'année, en tourné de chambre, de douche, de femme, de lit, en tourné de tout, se gavant des routes et du vent, de ce changement, impulsion vertical du creux du corps. L'histoire d'une gamine de dix ans parfaitement heureuse, d'un patron de boulangerie, croquant son quotidien avec une passion d'un commun délicieux, l'histoire de cet homme d'affaire seul et vomissant, carrelage glacial, nombreux hôtels de luxe, ou il s'endort parfois, au son du piano soul, résonnant dans le hall d'entrée. L'histoire du brin d'herbe qui meurt prématurément, tranché à la tondeuse, d'un jeune barcelonais, se gavant de peau et d'autres drogues inconnues, de gaminerie, raconter la jouissance, le sein, la courbe, l'isolement, le désamour et la chiasse, au son d'une musique crachant son venin rythmé.

Mais, les lèvres trempées au rosé, les cils se prolongent, le regard s'allonge, deux ou trois mèches bouclées chatouillent ses omoplates, beattles et compagnie, échafaudage de bons moments, rien à faire ici, milieu étranger, autre que celui aimer, adorer, chéri, et pourtant, elle sourit, l'épave exceptionnellement bien fringuée. Droite dans sa robe, dos à l'air, noir sur les yeux, désirable pour deux balles, l'épave. Elle se fond, se confond, se dissout dans le house ambiant, à contre sens, elle se déhanche et vomirait sa honte, autant de façade, de mensonge l'a ferait gerber d'angoisse, un instant. Alors derrière le sourire, un creux dément, un frisson tenace, qui lui rappelle qu'elle n'est, une fois de plus, pas à sa place.

Caprice intelligent, banc public et joints, nos corps pédant, d'rêverie d'amour, d'belles jambes et d'beaux torses, chacun sa drogue, chacun son histoire de toucher, l'imaginaire catastrophe, un amour atomique, deux ou trois molécules de plus, et ça pète. Claque sexy, caresse violente, fondante échappée, puissante jouissance, le geste en démesure, la frappe en excès. L'infortune, le regard crevant l'abcès, la crise informelle des désirs sans noms, des idioties matures et utiles. Caprice intelligent et fontaine de vraisemblance, d'apprivoisement inconvenant, le visage illuminé, spasme du cœur, tremblotant le frisson, se confond mais s'unit, et l'innocence se détruit, en un soupir. Espoir.

J'ai chialé pendant une heure et demi, au soleil, l'équivalent de trois ou quatre mois de larmes. Marchant dans l'allée, les yeux vides et enflés, j'ai cru m'envoler, surprise de ma subite légèreté. L'équation n'est pas résolue, les équations ne se résolvent pratiquement pas, seulement des sanglots, parfois, mais pas de résultat, pas toujours. Et puis, faut reprendre son souffle, lève la tête, et fais des efforts ma fille, merci bien.

Ca me broute le bidon, me trou l'bonnet, m'enrage la courgette, me pète les couilles, me brise les cacahuètes, tous ces gens qui s'croient à la fête du slip vingt quatre heure sur vingt quatre, sept jours sur sept, débile land city paradise de mes fesses, ouais.

J'ai essayé, je l'avoue, mais j'ai pas trouvé mieux que cette drogue là, les mots et leurs jongleries d'douleur, de bonheur, de transpiration joyeuse, d'association douteuse, de tout, de rien, point final, respiration, paupières lourdes, avenir abstrait, incertain, tremblotant, presque indéchiffrable. Tendre soupir, les cauchemars en exil, espérons.

Qui ne regarde plus, N'as encore rien vu.

Tu trempes tes lèvres à l'intérieur, d'un air gêné, puis déposes ta bouche sur la mienne, j'en déguste l'bon goût d'incertitude, d'éphémère, et dans un soupir, j'édulcore notre boisson d'avenir. J'voudrais l'adoucir, lui donné du sucré, nous édicter les jours prochains, tendrement. J'voudrais qu'tes hanches m'apprennent le mouvement, la transcendance d'nos illusions, d'nos croyances. C'pas d'un amour tabloïd que j'veux, c'est d'un désir, de Tien, de Mien, de Nos désirs. Rien n'est acquis, aucune séduction, aucune déduction exacte d'nos sens, d'la sensualité d'nos heures passées. Rien n'vaut rien, tout n'vaut tout. T'serais ma marque de bronzage, notre été, t'serais l'âcre d'ma folie, l'arachnéen d'mes nuits, et nos mots qu'on oubli un peu plus à chaque fois. Les semaines en acrostiche, les débuts et les rencontres en boules de feu, en ciel orageux, le reste en miettes de pensées, en micro-rêves tous effacé, mordu par la culpabilité. T'serais mon accroche-cœur, cette mèche de cheveux aplatie en boucle, sur l'front ou la tempe. T'seras mon arrache-cœur, la vivacité d'mon crayon sur l'papier, d'ma vanité, d'mon impertinence à t'oublier. La lumière en filament, coupe l'atmosphère, la pénombre dérisoire, marée noire de bonne odeur, se dépose sur la plage du cœur ; j'le connais pas, j'lui parle pas, ici l'Achoppement. L'mensonge perturbateur, l'acide du bonheur, l'infecte d'une heure, d'une minute, la détestable seconde. L'infernale, furibonde, qui creuse en nous c'désert de feu. Les glaciers fondent. L'vide d'mes ventricules, l'inconnu d'leur substance. Mon indifférence s'bat en duel avec mon ignorance, et t'y crois, tu crois à tes illusions, perdues, paillettes, tâches de lumière sur un horizon, imperceptible. T'y crois dur comme fer. Méfie-toi. T'serais mon attache, non ! Mon sous-titre, avant d'être ma drogue, avant d'être ma dépendance, ma larme et mon manque. T'serais mon sourire, mon jeu et mes heures perdus plutôt qu'mon essentiel. T'serais mon caprice, ma malice, au lieu d'être ma nécessité, t'serais mon envie au lieu d'être mon besoin. T'es pas l'amour, c'petit rapace diurne, qui rôde autour d'nos êtres, qui s'éclatent d'l'attirance délirante et dangereuse de nos chairs. T'serais mon adiposité, au lieu d'être mon éclat, t'serais mon néfaste, au lieu d'être ma qualité, t'serais mon adjectif, au lieu d'être mon verbe. T'serais mon croquant, mon dégeulasse, mon trouble, ma jouissance, ma saleté d'beauté, mon frisson, mon rêve. Tu pourrais t'approcher d'moi. Devenir l'ombre, pas la clarté, mais mon intelligence brouillée, l'émotion. Et du coup, t'pourrais m'offrir un On en acrylique, un Nous, cette dispersion d'pigments d'euphorie, broyé à l'eau d'la déraison. T'pourrais nous peindre de toutes les couleurs, faire jaillir les traits de peinture, mon corps nus sur le drap rouge, m'enduire et m'instruire, m'enrouler et m'détester. T'pourrais cacher les cris qui résonnent, t'pourrais t'gonfler d'amertume et d'regret, un matin glacial, t'pourrais donner au conditionnel une allure de présent, l'habiller, le vêtir d'belles parures, d'vêtements d'fêtes, pour nous rendre réel, pour me faire y croire, pour me faire parler. Pour me rendre à la Réalité, pour m'extraire d'la poésie, des lettres et des mots, t'pourrais mettre un point à mes conneries, m'endormir, me blottir contre toi, m'chuchoter des bêtises, en m'caressant les paupières. Tu pourrais me fredonner tout bas, voir un peu si je suis plus belle, en chanson. Si ma mélodie est agréable. D'ici, de moi-même, je sonne faux, et la guitare est désaccordée. Je suis le désordre, et tu aimes ça.
Tu ne m'aimes pas, tu aimes Ca. Accorde-moi.
Croque-moi encore.